Elle est venue d'un coup. Très fort. En diagonale. Le sol de la rue que je distingue depuis ma fenêtre sautille comme animé d'une vie propre. Sous les trombes d'eau qui l'écrasent, on croirait qu'une vapeur s'en échappe, là où les grenouilles invisibles bondissent sous les roues des voitures, contraintes et ralenties. Au niveau des phares, de fines stries en cascades s'agitent en tous sens, électrisant l'air trempé. Je ne réponds pas au téléphone. La pluie hurle plus haut. Elle chante mieux que lui. Elle, elle me parle.

   Pour de vrai.

Le ciel chatoyant de noirceurs articule ses mots tendres. Je lui réponds de mes regards à travers la vitre. La sonnerie s'est arrêtée. Enfin seule avec l'orage. Quel apaisement… Ces petits tours que jouent les intempéries, la fausse nuit en plein après-midi, le feutre enveloppant des nuages plombés fondu dans l'atmosphère, tel un filtre sur une image, disent le sang qui coule en moi.

   Là, je le sais. J'en suis sûre. Je suis vivante.